Cuento: El camino del amor

El camino del amor: El camino oculto hacia el valle donde el sol y la luna se encuentran

No era un lugar famoso ni marcado en los mapas, pero quienes vivían allí sabían que su aldea tenía algo que pocas conservaban: un ritmo propio.

Escondida entre montañas húmedas, bordeada por helechos y riachuelos que sabían cantar, esta aldea respiraba con el vaivén de las estaciones.

Las casas olían a humo de encina, a pan recién hecho y a telas secadas al sol.

Allí nacieron Luna y Sol, una pareja destinada a encontrarse desde antes de abrir los ojos al mundo.

Sus nombres, susurrados por una anciana vidente en la víspera de una tormenta, fueron acogidos por todos con un respeto casi ceremonial.

Luna creció con la mirada puesta en el cielo.

Su cabello, largo y ondulado, recordaba el reflejo del agua bajo la luz nocturna, y su andar silencioso era como el paso de un ciervo entre la maleza.

De palabras cuidadas y espíritu contemplativo, prefería escuchar antes que hablar, y siempre llevaba consigo un cuaderno donde dibujaba lo que no sabía decir.

Sol, en cambio, era una ráfaga de movimiento.

De ojos dorados y voz templada, su risa era capaz de devolver el calor a las manos más frías.

Era impulsivo, sí, pero también profundamente empático.

Tenía el talento innato de ver lo bueno incluso en lo que se escondía tras máscaras o sombras.

Aunque distintos en su forma de estar en el mundo, su vínculo se forjó como se entrelazan las raíces de dos árboles: sin prisa, pero con firmeza.

Caminaban juntos al río, compartían silencios sin incomodidad, y por las noches, desde el techo de su casa, contaban estrellas hasta quedarse dormidos.

Una tarde en la que el cielo se llenó de tonos que ningún pintor podría imitar, el anciano del pueblo, un hombre de manos torcidas y voz de corteza, les habló de un lugar antiguo y sagrado: el valle donde el sol y la luna se encuentran.

No en sentido figurado, decía, sino real.

Allí, la luz del día y la noche bailaban una coreografía eterna, formando un eclipse suspendido en el tiempo.

—Ese valle existe, pero el camino hacia él no aparece en los mapas ni responde a los pasos impacientes —advirtió—. Se esconde de quienes buscan sin fe.

A la mañana siguiente, tras una noche en vela y un desayuno compartido en silencio, Luna y Sol decidieron partir.

No lo hicieron por deseo de gloria ni por demostrar su amor.

Lo hicieron porque algo en su interior les decía que ese viaje era necesario.

No para encontrarse entre ellos, sino para hallarse en sí mismos.

Prepararon lo justo: frutos secos, una flauta de bambú, una manta tejida por la madre de Sol y una pequeña brújula que no apuntaba al norte, sino a los recuerdos felices.

Así, bajo la mirada sigilosa del bosque, comenzaron su camino.

El bosque no los recibió con advertencias ni con peligros.

Al principio, fue casi amable.

Las ramas se apartaban con delicadeza, como si recordaran viejas canciones de cuna, y aves con plumajes improbables les acompañaban con silbidos que parecían recién inventados.

Luna se detenía a contemplar cada flor como si nunca hubiera visto una, y Sol se maravillaba con el crujir de las hojas bajo sus pasos, como si cada una tuviera algo que decirle.

Las noches, frescas pero acogedoras, se convertían en ritual.

Compartían historias junto al fuego y, a veces, no hacían falta palabras: bastaba con la forma en que se apoyaban el uno en el hombro del otro para entender que todo estaba bien.

Pero, como en todo viaje que vale la pena, el sendero cambió.

El suelo se volvió inestable, el bosque más espeso, y una niebla con olor a tierra mojada les abrazó durante días enteros.

El silencio dejó de ser un compañero y se volvió sospechoso.

Las ramas crujían de forma extraña.

Las aves ya no cantaban.

—¿Crees que estamos yendo en la dirección correcta? —preguntó Sol, frotándose las manos para calentarlas.

—No lo sé —respondió Luna, sin detenerse—. Pero sentir que caminamos juntos me basta, de momento.

Un día, el sendero los llevó a la orilla de un río inquieto.

Sus aguas no fluían en línea recta, sino en espirales.

Cada vez que intentaban acercarse, una corriente imprevista les empujaba hacia atrás.

Luna se sentó a observar.

Dejó que el silencio la instruyera.

—Mira —dijo al fin—. Las hojas no luchan contra el agua. Se deslizan. No empujan, se ofrecen.

Siguiendo esa lógica, construyeron una balsa con ramas flexibles y se dejaron llevar sin resistencias.

Fluyeron, y el río, en vez de oponerse, los acarició hasta la otra orilla.

Las pruebas continuaron.

Pasaron por una llanura donde todo eco devolvía no sus palabras, sino sus dudas más íntimas.

Allí, Sol confesó su miedo a no estar a la altura.

Luna, su inseguridad de ser demasiado silenciosa, demasiado etérea.

Lloraron un poco, se abrazaron mucho, y al salir de esa llanura, sus pasos eran más firmes.

Fue entonces cuando la niebla se alzó como un telón y apareció la figura del Guardián del Umbral.

Tenía el cuerpo translúcido, alas como vitrales en movimiento, y una voz suave, sin edad.

—Habéis llegado lejos —dijo sin moverse—, pero lo más difícil no es avanzar, sino mirar hacia dentro.

Se apartó y reveló tres caminos, cada uno con una prueba.

La Confianza fue la primera: un puente de sogas delgadas cruzaba un abismo donde solo cabía el vértigo.

Uno debía guiar al otro, vendado, de principio a fin.

Luna respiró hondo y cubrió sus ojos.

Sol la tomó de la mano y, con voz firme, pero pausada, le dio cada paso.

Luego invirtieron los roles.

Y aunque Sol se estremeció al primer crujido del puente, la voz serena de Luna le devolvió la compostura.

La segunda prueba fue la Comunicación: un laberinto de espejos los separó.

Cada reflejo mostraba no solo su rostro, sino emociones pasadas, reproches no dichos, miedos camuflados.

Solo encontrándose de nuevo a través de palabras verdaderas podrían salir.

—Temo desaparecer dentro de ti —dijo Luna a un reflejo.

—Temo que un día despiertes y ya no me necesites —susurró Sol desde otra esquina.

Al decir esas verdades en voz alta, el laberinto empezó a deshacerse.

Y por último, la Entrega.

Una cámara de piedra, con dos pedestales y una inscripción:

“Quien da sin esperar, recibe lo que aún no imagina.”

Sin consultarse, Luna depositó su amuleto de meditación, hecho de fibras trenzadas durante años.

Sol dejó una flauta de caña, tallada por él mismo con notas que solo Luna conocía.

La sala se iluminó sin fuego, sin sol, sin luna.

Era otra luz: la de haber comprendido algo sin necesidad de explicarlo.

El Guardián les sonrió sin rostro.

—El valle os espera —dijo simplemente.

Y entonces, el sendero cambió por última vez.

La última vereda no estaba dibujada en la tierra, sino tejida en el aire.

A cada paso, el entorno cambiaba: el cielo ya no era cielo, sino un velo de colores líquidos, y las montañas parecían inclinarse para dejarles pasar.

Todo lo que les rodeaba respiraba con una calma tan honda que los propios pensamientos se volvían suaves.

Y al fin lo vieron.

El valle donde el sol y la luna se encuentran no era un lugar, era un instante suspendido.

—Es más hermoso de lo que podía imaginar —susurró Luna, sin apartar la vista del cielo.

—Es justo como te imaginaba a ti antes de conocerte —dijo Sol, apoyando su frente contra la de ella.

Se sentaron en silencio, sin necesidad de conquistar aquel lugar. No lo tocaron. Lo contemplaron.

Pasaron la noche allí, no para dormir, sino para estar.

Cada uno con su propio pensamiento, pero unidos por una misma calma.

El amor, entendieron, no era la fusión de dos mitades.

Era la conversación entre dos enteros.

No necesitaban perderse en el otro, sino encontrarse junto al otro.

Al amanecer, regresaron.

No porque el valle dejara de importar, sino porque ya lo llevaban dentro.

El regreso no fue menos mágico.

El bosque les reconoció.

Los ríos no probaron su fe, y las aves volvieron a cantar.

Y aunque nadie en la aldea les pidió pruebas, algo en sus ojos hacía innecesaria cualquier explicación.

El eco de lo vivido se coló en sus gestos, en la manera de tratar al prójimo, en su forma de amar con pausa, con verdad.

Con el paso de los años, volvieron al valle en contadas ocasiones.

No por nostalgia, sino para recordar lo que el mundo suele hacer olvidar: que el amor no es un destino ni un espectáculo.

Es una forma de caminar.

Y el sendero de Luna y Sol, aunque único, dejó señales que muchos después aprendieron a seguir.

Moraleja del cuento «El camino del amor»

La moraleja de esta historia, en la que Luna y Sol hicieron frente a pruebas y adversidades, es que el verdadero amor no está exento de desafíos.

Porque el amor verdadero no se construye en los días soleados, sino en los tramos donde la niebla invita a perderse.

Solo cuando dos personas están dispuestas a confiar, hablar con sinceridad y ofrecer lo más valioso que tienen, sin condiciones, descubren que el amor no es llegar a un lugar… es cómo se camina hacia él.

Es decir, cuando se enfrentan juntos, con confianza, comunicación y entrega, pueden superar cualquier obstáculo y encontrar bellezas inimaginables en su camino.

El amor es un viaje que no se mide en distancia, sino en la profundidad de las experiencias compartidas.

Abraham Cuentacuentos.

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